| 18:13 *** |
***
Я тающий призрак. Я голос, которого нет.
Я отсвет заката на стенах заросших развалин.
Темнеющий мох - отсыревший от старости плед -
Меня покрывает. И охра заржавленной стали
Забытых доспехов пылится на заднем дворе,
И цепи, державшие мост, разобрали на звенья...
Топиться в мерцающей Лете - какой это грех?
Полынью и лотосом пахнет напиток забвенья -
Известный давно эликсир от насущных забот.
Глоток отопьешь - навсегда позабудешь беспечность.
Я слишком давно не считаю ни сред, ни суббот,
Ни пятниц, ни вторников. Тусклая серая вечность
На редкость безлика. И ей ни к чему имена...
Плыви да плыви по течению бледной амёбой.
Ни скорби, ни грусти... Казалось бы, чья в том вина,
Что ломкая память костями впивается в нёбо.
То эхо далёких шагов посреди колоннад,
То отзвуки песен, то звон колокольный на тризне,
То детские игры напомнит запущенный сад...
Мне снится навязчивый сон о непрожитой жизни...
А может быть, прожитой. Только не здесь и не мной.
У времени меры иные, иные законы...
И только под стенами мирно хранит перегной
Скелеты в изломанных латах и кости драконов.
(с)
|
| | Цитата || Печать || Комментарии:0 | |
| Нет комментариев к выбранной записи. |
|
|
|
